Une feuille rousse que le grand vent pousse dans le ciel gris-bleu, l'arbre nu qui tremble et dans le bois semble un homme frileux,
une gouttelette comme une fléchette qui tape au carreau, une fleur jaunie qui traîne sans vie dans la flaque d'eau
sur toutes les choses des notes moroses, des pleurs, des frissons, des pas qui résonnent: c'est déjà l'automne qui marche en sifflant sa triste chanson. Michel Béau